Erinnerung an Eugen Jochum

Zusammenfassung

Irgendwann im Herbst des Jahres 1976 saß Eugen Jochum im Aufnahmestudio der Dresdner Lukaskirche, um seine Einspielung der Siebenten Sinfonie von Bruckner abzuhören, zu beiden Seiten je ein Tonmeister aus Ost und West, schräg gegenüber der Direktor des VEB Deutsche Schallplatten, drumherum ein paar Musiker, schräg hinter Jochum ein frisch nach Dresden engagierter Kapellmeister, der mit der Staatskapelle zwei Vorbereitungsproben gemacht hatte. Die Stimmung war aufgeräumt, man war auch in kniffligen Passagen schneller vorangekommen als vorgesehen, der damals knapp Vierundsiebzigjährige hatte den Spontankontakt mit Orchester und Mitarbeitern ebenso genossen wie das Musizieren und die Musik, es wurde viel gelacht, besonders, wenn Jochum kleine Unebenheiten, auf die man ihn aufmerksam machte, im musikalischen Fluß aufgehoben, also unerheblich fand. Der Direktor, als Charakter und Intellekt mittelmäßig genug, um sein Parteiabzeichen vor sich hertragen zu können, eben aus Berlin zum Schlußtermin angereist und von der Runde nicht gebührend wahrgenommen, fand es plötzlich an der Zeit, sich mit einer seriösen Frage zur Geltung zu bringen. »Herr Professor Jochum«, tönte es schlecht verhohlen sächsisch irgendwo zwischen unsicherer Ehrerbietung und anbiedernder Kumpanei, »wir als Atheisten hätten erwartet, daß Sie als gläubiger Katholik die Choräle bei Bruckner breit nehmen; und nun hören wir, daß Sie im Tempo bleiben. Können Sie uns das erklären?«